El Barranquino errante

Ficción I: Epílogo

2012-02-03T16:51:00.000-08:00

El humo entra lento a mi cuerpo y siento esa exquisita sensación de alivio. La ansiedad no me permite seguir en casa, buscaré refugio en el malecón.

Al pasar por la esquina me cruzo con los viejos de siempre, tantos años viendo su rutina. Es curiosa la repugnancia mutua que guardo con cada uno, siempre me miraron como culpable y es así como vivo. La culpa es mi deporte favorito. ¡Qué lindo es el barrio de noche! El ámbar del alumbrado público es gran aporte para su encanto. Otra vez distrayéndote en lugar de enfrentar el problema. Necesito poner la mirada en un punto fijo y pensar.

El mar, eterno cómplice, mudo testigo y centinela. A veces quisiera que fuese como el "Río místico" del viejo Eastwood para lavar en él todos mis pecados. ¿Cómo pudiste arruinarlo todo? Necesito algo bueno que decir cuando pidan explicaciones o asumir lo que me corresponde. Borrarse del mapa no es una opción, te encontrarían en el mismo infierno si es preciso.

Es tarde para arrepentimiento, siento que jodí a demasiada gente. Esta noche no hay marcha atrás ni ganas de buscar chivo expiatorio. Nuestras vidas son producto de las decisiones que tomamos a cada instante, las mismas pueden darle súbito final a tu historia.

Aquél escalofrío que recorrió mi espina en el primer trabajo me invade, sé bien lo que debo hacer. En tiempos como este el honor pasó a ser algo estrictamente personal, días en el que Maquiavelo es una forma de vida y el fin de nuestros actos es lo único que importa. Los códigos son solo cuento de viejos, hemos caído en el dulce vértigo de nuestra engreída y falsa omnipotencia. Tomaré el poco honor que me queda y haré lo que debo.

Somos tú y yo, hombre y máquina en nuestro último baile. Un movimiento me separa de mi destino, abrazaré mis demonios.

Adiós.

Gracias 2011

2012-01-01T22:09:00.000-08:00

Me defino como alguien que vive con intensidad cada día, no se arrepiente de los pasos dados y trata de aprender de todas y cada una de las situaciones sin miedo al error. A pesar de esto, suelo perecer ante mi demonio preferido, la mente, caigo en remolinos de pensamiento de corta y alcaloide duración que se han transformado en mi droga recreativa.

Esta nueva etapa necesita algo que en estas líneas se leerá redundante pero cobra mucho sentido: "partir de donde estoy".

Hoy volteo a ver el año que pasó y no es otra cosa que los 365 días cargados de más humanidad de lo que va de mi historia: luché, gané, jugué, perdí, reí, lloré, hasta recordé el agridulce pero adictivo sabor del amor no correspondido. Conocí personas maravillosas, gente de mierda, aves de paso y buenos compañeros para rato. Todo, absolutamente todo, me lleva a decir gracias 2011 por hacerme sentir tan vivo.

Esta noche puedo firmar con sangre que los próximos días seguirán siendo batallas por ganar, si algo no te gustó el año pasado puedes tomarlo por el lado "amable" y sacarle la vuelta a la vida puta, ahora sabes más que antes.

Vamos a ponerle huevos a este nuevo año y una vez más demostrar de qué estamos hechos. Herman@ lector@, me despido con una frase de la canción que decora este pálido post: "si te va mal, no te ahorque el desaliento, todo lo malo trae algo bueno".

Hasta la próxima.

De cómo la "no-vocación" cambió mi vida

2011-10-04T22:39:00.000-07:00

El día en que decidí dejar la Universidad del Pacífico corrían las últimas 24 horas de mi segunda década. Es la clase de momento familiar que nadie quisiera vivir, con mayor razón si eres el menor de tres hermanos y la expectiva sobre tu promisorio futuro profesional es grande. Te enfrentas contra las esperanzas y miedos de muchas personas que te quieren más de lo que imaginas a pesar de ser completamente "sacamierderos" en su estilo de preocuparse por ti.

Han pasado poco más de dos años desde aquél 21 de junio y hoy no podría estar más seguro de la decisión que marcó un cambio radical en mis días. Dejé la vida de ropita ejecutiva, los estudios de negocios y la práctica en una trasnacional por la total incertidumbre.

Luego de vender botellas de escocés por 1 mes soportando gente malcriada y con "poder" en un supermercado, tomé el nada despreciable ingreso de promotor y le hice caso a mi buen amigo Frank. En octubre postulé a la que sería mi primera agencia digital.

Los próximos 18 meses fueron de puro vértigo y en ascenso, no podría quejarme tuve y tengo grandes maestros en mi camino. Pero sobre todo el calor de la gente en los equipos que me tocó integrar y múltiples amanecidas que al final formaron en mí un sentido diferente de llevar la camiseta.

Hoy, octubre de 2011, me encuentro luchando por estudiar y trabajar a la vez - para variar - sorprendiéndome de lo rápido que pasó el tiempo y todos los momentos de puta madre que trajo consigo.

Gracias a todos los que han compartido conmigo desde Oct - Nov 2009 y a los que siguen haciéndolo, este post es por mis dos años de vida digital. Que sean muchos más ...

| no puedo terminar sin una canción que me acompañó durante los meses de transición |

¿Cuál gusta más?

2011-05-16T09:29:00.000-07:00

Escribí estos textos en una clase de la universidad. La historia es básicamente la misma pero la narración diferente. Me gustó mucho la experiencia durante el ejercicio así que la comparto con ustedes Sin más preámbulos los dejo con los textos y pido su opinión, amigos.

La última clase en el V-607 no fue precisamente una sesión convencional. Esa mañana, las filas se convirtieron en equipos y nos sumergimos en una extraña competición de palabras que resultó divertida para más de un somnoliento compañero. Se trató del clásico juego del “ahorcado”, ese en el que cada error acerca más a la muerte al hombrecito dibujado con palitos.

Mi equipo tardó mucho en organizarse y la palabra elegida para competir fue un completo desastre. El término “abigarrado” tenía demasiadas letras repetidas y la conjugación era cómplice del inminente fracaso que nos esperaba. Poco a poco, pasaron los minutos y nuestros intentos por adivinar las palabras de los demás equipos fueron en vano. Esto cambió cuando llegamos a “antropomórfico”, estábamos seguros de que el término estaba mal escrito hasta que la RAE y su magno diccionario demostraron lo contrario.

Al final de la clase llegamos a la conclusión de que nuestros compañeros se tomaban muy en serio la elección de términos complicados para el juego: Finalmente, el asombro nos duró poco, el profesor tenía planeado dejar una nueva tarea para nosotros esa mañana.

Esta mañana es otra digna representante de esos húmedos y grises amaneceres que acostumbra regalarnos la ciudad de los reyes. Me encuentro sentado en el salón de clase V-607, si la memoria no falla, desearía que mi nariz no fuera lo más parecido a un caño en este momento.

El aula está transformándose en una competencia de “ahorcado” y tengo profundas dudas sobre el desempeño de mi equipo. La única gran verdad es que me cuesta trabajo confiar en chiquillos de 18 años, soy la vaca que está olvidando su pasado como ternero.

Es momento de sacar de mi sistema esas viejas frases de mamá y tratar de adivinar una palabra. Hay una excelente oportunidad frente a mis ojos, “antropomórfico” es la palabra de la fila 3, estoy seguro.

Se acabó, mi brazo extendido mientras pido la palabra me provoca un cansancio intenso. Es tan duro como viajar a lo largo de toda la avenida Javier Prado, de pie en hora punta. Es hora de entrar a la web de la RAE y comprobar la autenticidad de esa palabra. ¡Genial! Sí existe, es un término teológico. Es muy amargo el sabor de la derrota.

No puedo creerlo, el profesor tiene en mente una nueva tarea. En fin, solo espero que esta vez mi memoria funcione.

¿Cuál gusta más?

A estadio lleno

2011-02-09T21:52:00.000-08:00

El crecer en uno de los últimos barrios clasemedieros de Barranco es una experiencia que tal vez mis hijos, si los tengo algún día, nunca podrán disfrutar. La obscena cantidad de edificios construidos en los últimos diez años los ha puesto en peligro de extinción y la sola idea de encontrar un grupo de chiquillos de hogares "decentes" pasando el rato en la calle es tan blasfema como ofrecerle un condón a Benedicto.

Esta entrada está dedicada a uno de los placeres barriales que los próximos niños que crezcan en las calles aledañas a la esquina de Centenario y Tacna tal vez nunca conozcan: las pichangas de barrio.

La primera vez que me senté en las gradas de las monjas para ver un partido en el barrio tenía como doce años y los mayores me llevaban una o más cabezas de estatura, sumado a mi pésima habilidad con el balón, me obligaban a solo ser espectador de pícaras jugadas, palabrotas y arteras patadas que los jugadores repartían a diestra y siniestra.

Algunas veces el honor de cuidar el dinero de la apuesta caía sobre mis hombros y me hacía sentir una tierna sensación de pertenencia. Lo curioso es que la suma de entrada nunca fue mayor a un sol por cabeza y el equipo ganador destinaba el premio a las gaseosas post pichanga.

La escasez de jugadores siempre fue constate y los equipos reclutaban a cualquier entusiasta que quisiera pelotear un rato. Fue así como los más chiquillos empezamos a compartir la pista con los mayores. Poco a poco se convirtió en un hábito de fin de semana, hábito en el que innumerables goles se anotaban en porterías marcadas por un par de piedras.

La alegría de gritar un gol en la esquina es como celebrar un tanto a estadio lleno. Es la ilusión de jugar a ser un crack por algunos segundos y recibir esa intensa satisfacción que premia el esfuerzo impreso en cada una de las jugadas.

Ahora esa esquina luce vacía gran parte del tiempo, sólo se transforma en un campo de juego cuando un puñado de jóvenes decide recordar viejos buenos tiempos y echar a rodar esa pelota, en su travieso vaivén, es una preciosa metáfora de la vida misma.

Los dejo con una canción de la banda chilena Los Miserables, "El crack". Que dispare primero el que nunca sintió el sonido del pavimento bajo sus suelas.

"De botellones, serenos y esquinas"

2010-08-26T22:23:00.000-07:00

Si me preguntan dónde me gusta ir por un trago, mentiría si dijera que la primera opción es ir al bar o a la chingana de Piérola, la verdad es que mi locación chelística preferida es la calle. Así es, como diría mi tutor de 6to de primaria, "en la mísera y cochina vía pública".

A estas alturas deben preguntarse, ¿a quién demonios se le ocurre escribir sobre botellones o chupetas en la calle? Pues la verdad fue mi compadre Patrick quien me recomendó el tema de esta nueva entrada. Patrick, como buen ex-alumno Marista, practica el mismo deporte por el que mis camaradas y yo dejamos el fulbito en pista. Es un cultor de esa exigida disciplina que me gusta llamar: "beber a nivel competitivo". En honor a tu ingenio Patrick, las siguientes líneas.

Primer encuentro

Domingo de verano, año 2004. Papá está en cuidados intensivos por un infarto cardíaco, en casa no hay nadie y mi tía pagó la semana en la cafetería. Para tu buena suerte, tus amigos del barrio están buscando que hacer y llegaron un par de borrachines del colegio de tu vecino con ganas de chupar.

Compras en la tienda de la vuelta porque la tía de tu calle es evangélica y no te vende trago, como es natural, nadie puede poner su casa. Esta postura es completamente comprensible porque, carajo, seamos sinceros ¿quién quiere cuidar al pollo del grupo o limpiar sus desgracias más tarde?

Como aún somos muy jóvenes para tomar conchudamente en la esquina del barrio, el veredicto popular se inclina por el malecón. Una vez allí, la sensación que te da el sonido del mar y ese vientecito nocturno hacen que valga la pena soportar el calor del verano. Una camioneta de serenazgo pasa cerca de nosotros y se escucha un retorcido: "puta madre". Esta es la parte en que no recuerdo quién fue el genio que dijo: "bajamos un poquito y van a ver el point que tengo".

Acto seguido, en menos de 2 minutos me encuentro en una especie de meseta en medio del acantilado de Armendariz. Algo o alguien dejó unos ladrillos de techo cual sillitas en el piso junto a un arbolito raquítico, el recinto asemeja una terraza, aunque muy rudimentaria. Allí, de pie en esa franja de tierrra, veo frente a mis ojos el malecón de Miraflores y a la izquierda, el mar, el mar de Barranco.

Después de esa noche, nada sería lo mismo.

Continúa ...

Ópera prima

2010-07-05T21:54:00.000-07:00

Esta primera entrada del "Barranquino errante" está dedicada a todos los que no pueden vivir sin música. Líneas más abajo encontrarán, a grandes rasgos, cómo un niño de nueve años se convertiría en el melómano que es hoy.

1998

Todo empezó con la desaparecida Radio América y su afán por repetir hasta el hartazgo "De música ligera", sí esa que al final dice: "gracias, totales". Debo confesar que la fuerza interpretativa de Cerati fue arrolladora para mi incipiente y recién nacido instinto musical y si no fuera por Cobain, a quien conocería un año o dos después, me habría vuelto un sodero compulsivo, cuasi maníaco.

1999

Papá me regaló el "Alta suciedad" de Calamaro y poco a poco empecé a odiar los tracks explotados por la radio y a valorar más las canciones menos "vendibles" de los discos. Recuerdo que mi preferida de este álbum era y será siempre "Nunca es igual" una canción provista de un bajo resonante y mucho sabor jamaiquino en la guitarra.

2000

Mi adicción a la música fue in crescendo y el pequeño equipo LG que trajo la navidad hizo mi dependencia más intensa. Una noche escuché la historia de Kurt Donald Cobain en un especial de Radio Miraflores. Ese programa estuvo tan bien hecho que cada canción iba de acuerdo a lo que narraban los conductores. Ya había escuchado "Smells like teen spirit" pero esta presentación formal hizo que explore la banda y ese año me quedé con "Where did you sleep last night".

A la par, un canal de cable llamado Music21 ofrecía un programa llamado "VideoStory", responsable de que conociera a Metallica e INXS.

2001

Este año llegó a mis manos el Californication de los Red Hot Chili Peppers, ese disco MTV me lo metió hasta por las orejas recuerdo que años después lo vendí a cinco nuevos soles porque no soportaba verlo entre mi música. Rescato una canción, "Porcelain", una lenteja que hasta ahora me gusta.

Este año me reencontré con los Guns n' Roses. Es que si la música y yo tenemos prehistoria, debo confesar que según narra mi hermano mayor, a los 2 años y medio de edad era un head banger desatado y pogueaba en mi corral con el sonido de los GnR. ¿Con cuál me quedé de los guns? La respuesta es "November Rain", versión en Tokio.

2002

Esta vez recordaré a Metallica, el S&M era algo tan perfecto para mí, que no entendía cómo demonios no se hacía más rock con sinfónica incluida. Si me quedé con una canción de este súper disco, es "Hero of the day". Más allá de eso no hay mucho que recordar fue el año de la "chanfainita musical".

2003

Hasta ese momento no tenía ningún genero musical preferido, solo había explorado de todo un poco y tenía, como tendré toda mi vida canciones preferidas de cada género, artista o banda.

Este año decidí optar por la música nacional, pero no por los típicos grupetes con difusión radial, sino por lo todavía denomidado "subte". Fue tal vez la mejor decisión musical de mi vida, abracé el Punk como género favorito y todo cambió. La verdad han pasado 7 años y todavía no dejo de corear a todo pulmón canciones de las bandas que me permitieron conocer luego a gigantes como Sex Pistols y The Clash.

No se trata de virtuosos, no se trata de qué tan bonito suene, se trata de un mensaje que dar y toda la energía que este despliega. Es Punk y nada más que punk y llegó para quedarse. Así que para él, mi año 2003.

Presente

Mis gustos musicales siguen siendo la chanfainita de toda la vida, siempre abierto a nuevos géneros y estilos pero al mismo tiempo selectivo. ¿Cuál es mi criterio de selección? El que se me de la gana, al fin y al cabo soy yo quien disfruta la música.

Espero que hayan disfrutado tanto como yo esta primera travesía que ya llega a su fin. No sean amarretes y compartan en los comentarios alguna canción que les mueva el alma ;)